Viola

Seduto sui gradini di una chiesa di pietra. Inizia la messa, però ancora non entro. Sulla piazza i vecchi del paese finiscono i loro discorsi. Si parla di fieno, di funghi, di tempo. Visi bruciati dal sole, poche parole, dure, aspre. Occhi chiari, guardano lontano, scrutano l'immensità di un paesaggio familiare. I primi iniziano a salire lenti la scalinata della chiesa. Passa mio nonno, mi prende per mano ed entriamo.